Na varanda, enrolada numa manta vermelha, a beber do sol e a ouvir o canto dos pássaros que despontou nas horas imberbes da manhã. Nas minhas mãos uma chávena de café quente, a segunda do dia. Estou para aqui a pensar nas milhentas coisas que quero fazer na minha vida. Hum... Mergulhar de olhos fechados. Cozinhar melhor. Perder-me numa qualquer floresta da Ásia rudimentar. Sentar-me no topo de uma sequóia. Aprender russo. Caminhar descalça no vazio dos dias. Domesticar as insónias. Rir-me por dentro. Recitar poesia para uma plateia de velhos. Esquecer fotografias num bolso de um casaco perdido. Abraçar um koala. Seguir as pegadas do arco-íris. Engolir o mundo...
O coração a começar a bater mais rápido.

Caminho até ao fundo da rua, viro à direita, percorro mais uns metros e novamente à direita. Atiro o corpo para dentro de um táxi, murmuro o nome da tua rua entre dentes e sou levada. Deixo-me ficar à janela. Do outro lado do vidro, casas de pintura descascada, paragens de autocarro apinhadas de velhos e estudantes, caixotes de plástico, um labirinto de vultos numa paleta de cores. O ruído dos pneus no alcatrão. Semáforo vermelho. Na passadeira, uma mulher de meia-idade caminha com um ar pesaroso. Numa mão carrega um saco de compras volumoso, na outra, um apanhado de gerberas. O táxi arranca. Na ilharga, candeeiros de metal fusco que emitem luz que ora cresce ora se extingue. Sou levada.
Avisto ao longe o canteiro com margaridas brancas. Cheguei. Pago e saio do carro. Não penso em nada, nem sinto nada. Esqueço-me de mim.
Atravesso a rua. Continuo a andar até encontrar o café da esquina. Sento-me ao fundo do corredor. Tiro o casaco. Peço um chá preto. Abro o livro. Leio. Bebo vagarosamente o chá. Fecho o livro. Levanto-me. Pego no casaco e na mala e saio. Acendo um cigarro e deixo-me ficar à porta do teu prédio. Uma vizinha tua passa por mim e esboça um sorriso. Devolvo mecanicamente a cortesia com uma facilidade educada de anos. Entro no elevador. Cheguei. Desconheço o meu paradeiro sei apenas que cheguei a ti. Alheia ao mundo. E ele a mim.

Lamber postais

Madre mía...

Naquela noite, quando ele me estendeu um braço e me abraçou pela primeira vez, eu estremeci e consegui ouvir os meus ossos a quebrarem-se todos. Naquela noite, quando por fim se fez silêncio, ele disse-me ao ouvido "Estoy aquí. Estoy aquí."... O som era harmonioso, morno e familiar. E foi nessa noite, foi nesse abraço que eu descobri que o meu ódio tinha afinal um prazo de validade, ou de como aprendi o perdão como um catecismo.

Cinco mulheres e uma sessão de terapia de grupo. Qualquer coisa parecida a isto.
Propósito: Substituir o Yawp por uma outra palavra ou frase de modo a libertar a revolta e alcançar a libertação. O que quer que isso signifique.
Prémio da noite: Para a C. que gritou em plenos pulmões "No cu não porque dói!".
Memorável!

No caderno que trago sempre na mala está escrito:
Tópicos a desenvolver

- Os comentadores da SportTV são uns brochistas remunerados
- Fé, falta de fé ou de como eu invejo as pessoas que têm fé
- As saudades que eu tenho da minha amiga Michelle
- A letra prosaica e um bocado parva do novo hit dos Deolinda
- Síndrome de Asperger é uma coisa lixada e altamente complexa
- Pornografia asiática ou a obsessão dos asiáticos por gajas com vestes colegiais
- Dicas fáceis contra cabelos oleosos para enviar à Helena André
- A dúvida do Piqué: a anca da Shakira ou a piça do Ibrahimovic
- O soberbo trecho musical com que fui brindada por parte de um visitante assíduo (Espumem à vontade. Ninguém tem melhores leitores do que eu!)

"Todo sobre mi madre", Pedro Almodóvar

Usurpado deste magnífico blog.

Com o passar do tempo, a alma tende a abraçar uma estranha quietude e o coração hipoteca intervalos. Na verdade, aprendi a lidar com isso em silêncio o mais que posso e (já) não me aflige. Aceito as coisas tal como elas são, porque a irreversibilidade dos afectos é assunto delicado e demasiado doloroso.

Quatro vãos de escada e cinquenta e seis degraus de mármore. Cinquenta e seis. Contei-os da última vez que os subi. À descida, abraço o ritual... quatro vãos de escada e cinquenta e seis degraus de mármore.
Sento-me por instantes no último degrau e encosto-me à parede fria e húmida. Acendo um cigarro e deixo-o arder. Repito para mim mesma "um dia hei-de ouvir a minha voz contar-me coisas que não sei... um dia hei-de ouvir a minha voz".
Levanto-me. Enfrento a noite. Ligo o carro.

(E quando me faço à estrada, já não me lembro de ti.)

Neste blog também se escreve sobre egípcios, bisnagas de halibut e palitos

Mubarak a Presidente do Sporting!
Bem vistas as coisas, o egípcio até tem menos ar de talibã que esta criatura.

Acabo de esbarrar com um antigo colega de trabalho enforcado numa gravata medonha 3 tamanhos abaixo do recomendável. Quer dizer... existe gente que precisa desesperadamente de um Tim Gunn, que isto do enforcamento também requer algum glamour.

Qualquer coisa entranhada... viva, estranha. Qualquer coisa que eu não consigo contrariar. Uma coisa a qual eu não sei dar um nome a roer-me por dentro e que eu não consigo encontrar e estrangular antes que ela me encontre e por fim me devore.

Eu nem sou muito de gostar de pessoas, e em boa verdade vos digo que sempre preferi a companhia dos meus cães a pessoas, mas gosto muito do Eduardo Sá. Gosto do discurso aliado ao magnífico timbre da voz e da capacidade que tem de me serenar o espírito. O Eduardo, é das poucas pessoas que tem a aptidão para falar com genuíno empenho e sem laivos de impostura sobre variadíssimos assuntos. Tanto fala de crianças manipuladoras, como da arte dos afectos violentos, do pé esquerdo do Óscar Cardoso e até - pasmem-se (!) - de técnicas de masturbação.
Oiço-o religiosamente todos os dias e por mais do que uma vez adormeci com as palavras dele a rodopiar na minha cabeça. Agora que penso nisso, dou-me conta que era capaz de pôr em prática todo o potencial dos meus maxilares e chupar os dedinhos dos pés do Eduardinho com pecaminoso contentamento como se faz a um calippo de morango num dia quente de Verão. Gosto mesmo muito do Eduardo Sá.

O calo que trago no dedo indicador da mão direita não esconde a obsessão. Anos e anos a escrever compulsivamente.

Hei-de esconjurar esta nódoa. Hei-de esfregar até não sentir a carne. Esfregar com violência esta mácula até que ela ou as minhas mãos desapareçam...

A blogosfera está deserta. A esta hora, todos os caminhos vão dar ao Facebook. Não admira pois que não saibam nada do que se passa nas telenovelas da TVI.

Ponto G

A mais recente aquisição tem a assinatura do Luís Onofre.
A revitalização da economia portuguesa é possível.

É simples. Lembras-te de quando eras pequenino e atiravas tudo o que encontravas por perto para dentro de uma banheira cheia de água? Lembras-te que surpreendia-te a leveza das coisas e de como todas elas - ou quase - acabavam por vir à tona sem sombra de esforço... Lembras-te? Com a mentira a coisa funciona mais ou menos da mesma maneira.