Ponto G

Oxford Booties

Escrever. Escrever numa manhã que desperta com o soluçar do vento. Escrever a meia-luz numa tarde gélida com ameaça de chuva. Escrever enquanto o frio da noite atravessa os pontos de lã do casaco dentro do qual tremo. Escrever numa esplanada com vista mar, escrever na areia, assistir ao tropeçar da onda que se aproxima. Escrever no verso de um talão de supermercado, num envelope ainda selado, escrever na palma da mão (a minha), escrever nas costas (as dele). Escrever com sofreguidão para que as palavras não emudeçam. Escrever embalada pelas colcheias e tercinas de Schubert. Escrever de olhos fechados, saboreando o silêncio que torna ainda mais apetecível a escrita. Escrever um memorando que fica guardado numa gaveta. Escrever uma carta de amor sem o propósito de a enviar. Escrever. Semear palavras nas muitas fissuras que cabem numa vida. Escrever um soneto, um manifesto, um manual de sobrevivência... Escrever. Muito. Sempre. Escrever.

Sempre que assisto a um jogo do Sporting ocorre-me que talvez devesse aprender a fazer croché ou ponto de cruz. Sempre é melhor que entorpecer o cérebro.

Sinto-me uma adolescente. Sem borbulhas é certo, mas com a devida dose de estupidez. Anseio por tudo o que é imoral, ilegal ou que engorda.


"Judge away. Shame turns me on." Chuck Bass

The sexiest man alive

O tempo ensinou-me que provocações do meu irmão são uma tentativa turbulenta de manifestar o amor que me tem. E se houve alturas em que o desconforto era patente - essa altivez conservadora enervava-me - hoje reconheço que gosto do confronto, gosto que ele me ame assim; com impaciência, com violência e uma pontinha de admiração, que nunca reconhece e disfarça de desconsideração.

O meu boletim de voto é mais bonito que o teu

Em dia de eleições, gostaria de deixar uma saudação especial aos que votam Cavaco: Garanto-vos, que eu esburacava-vos a mona com um taco de golfe até reconhecerem o pequeno Salazar que aquela besta encarna. Não há ideologia política que resista a um bom taco de golfe.

Ele fala num castelhano perfeito, um castelhano sossegado, que não tem pressa de partir nem procura chegar a destino algum, um castelhano doce e morno. Retribuo com um sorriso e em silêncio, e finjo dedicar-lhe toda a minha atenção, mas não consigo evitar perder-me algures entre a semântica e a fonética. E depois há as palavras, as minhas, que se acumulam na ponta da língua. Uma boca em tumulto, cheia de vocábulos como uma mão cheia de pedras. Para evitar o confronto e o desconforto recorro à mordaça; exercício particularmente difícil para quem como eu, padece de impetuosidade. Pouso-as numa estante em prateleira alta, empurro-as para o canto do prato, atiro-as para debaixo do tapete, ignoro-as como se de um som desarmónico se tratasse. Elas persistem, ecoam, imperativas, obstinadas - como um vulcão que emerge debaixo do soalho, e cujo som culpado apenas eu oiço.

Seguro um vómito que se manifesta na garganta. Quero acreditar que isto é um sinal de uma violenta depressão pós parto... Ninguém merece.

Golden Globes Red Carpet


Prémio Lésbica vestida à lésbica

Prémio Foda-se não consigo definir isto

Prémio Cortinado da casa de campo

Prémio Inspirado em lingerie ou I'm the hooker!

Prémio Perfeita para um postal de S. Valentim

Prémio Sobrancelha Botox Lifting

Prémio Noiva gótica

Prémio João Rôlo em Hollywood?!?!

Prémio Precisam-se mamas

Prémio A Vivienne Westwood está agarrada ao cavalo (e não é de agora)

3 imperiais revelam mais que 10 consultas de divã

Não havendo forma de descongestionar por completo as maleficências de uma educação espartana, a minha sugestão passa pela jardinagem, música erudita e masturbação diária. Sim, eu acredito na redenção.
Agora se não se importam, vou ver o mar.

Deixei de pertencer ao signo de Gémeos e fui elevada à categoria de bovino. Explicar uma alteração desta natureza obriga a entrar em conceitos tão complexos como a astrofísica, a lei da gravitação universal, da mecânica celeste e outras doutrinas do cagalhão... Não é fácil lidar com este tipo de metamorfoses, além de que, adicionar novas caralhadas do foro psiquiátrico ao meu já perturbador historial clínico é no mínimo desumano.
Roubaram-me a identidade e implantaram-me tomates. Não se faz.

Comecei a ter dúvidas enquanto percorria o corredor dos produtos higiénicos no Pingo-Doce: "Será que ainda te queria? Será que é desta que os Beckham vão ter a tão esperada menina? Devo ou não fazer uma rinoplastia? Gostava de ter um nariz perfeitinho. Será que o Coentrão vai permanecer no Benfica na próxima temporada? Quem estará por detrás do movimento Zeitgeist? " Sou uma mulher profundamente angustiada. Depois decidi levar a máscara Anti-Quebra da Pantene.

Eu não tenho o gene Martha Stewart, mas tenho net.

Saio da tua casa a horas impróprias. Ajeito o vestido, abotoo o casaco, apanho o cabelo com um elástico e encosto-me a um dos lados do elevador... a tua voz, o teu respirar, o teu cheiro e o peso do teu corpo ainda em mim.

Há quem sonhe com uma ilha no Pacífico, há quem sonhe com um Lamborghini... eu sou mais modesta.

MULBERRY

Chamada anónima. Outra vez. Presumo que tenhas saudade da minha voz. Presumo que sejas tu. Atendo e fico na esperança de que não seja um monólogo mas do outro lado o silêncio impera, um silêncio que não amordaça o constante ruído da tua mente. Desta vez durou menos de 10 segundos e foi uma pena. Queria mesmo que ficasses para ouvir Guillemots.

OST

Fui convidada para a despedida de solteiro do príncipe William. Como devem calcular, não posso faltar. Também tenho Berlim nos horizontes e um regresso a Barcelona prometido à muito (este ano é que é!). Pelo meio, tenho de arranjar espaço, leia-se dinheiro, para dar umas escapadelas a Lisboa, o Benfica é uma religião.

Já estive mais longe de me prostituir.

Nunca tive fascínio pelos chamados "bad boys". Na verdade, os homens que passaram pela minha vida/cama foram sempre criaturas sem mácula, decentes, trabalhadores, previsíveis, sem vícios nem taras e com fortes valores morais... até me conhecerem.

Fraqueza. Náuseas. Comichão. Calafrios. Vómito. Diarreia. Ardor nos olhos. Garganta inflamada. Desidratação. Encefalias.

(Não, não estou a falar de um novo vírus. É como fico de cada vez que vejo o Cavaco Silva no écran da minha televisão.)

Aprendi com o tempo a lembrar-me de ti, todos os teus pormenores - a lembrar-me de ti até existires em mim apenas tu. As tuas mãos, a cicatriz que trazes tatuada no ombro, o teu peito, pescoço, a tua boca perfeita, os teus olhos cor de amêndoa, pestanas, sobrancelhas, orelhas, testa, cabelo... O teu corpo fragmentado, um puzzle.
Esta noite, a única coisa de que precisava para adormecer, era o conforto do vale que fica entre as tuas duas omoplatas.

Este ano vou boicotar os saldos. Vou ignorar o vestido de caxemira da Massimo Dutti, a mala da Zara e até os botins Luís Onofre. Na realidade, fá-lo-ei sem esforço, até porque não há nada de que precise desesperadamente. Quer dizer... Haver até há, mas não me parece que o encontre numa prateleira de uma loja da baixa e tanto quanto sei, não está em saldos. E eu não estou disposta a pagar o preço.

Um homem com uma erecção tem uma memória pouco credível.

Tenho aversão às manhãs. Os meus despertares são difíceis. Podia escrever um livro sobre os violentos acordares que tenho - tensos, agonizantes, despojada de qualquer tipo de crença, de luz ou de energia. Regra geral acordo feita em nada e de nada. Regra geral vem-me uma vontade grande de morrer. Outras vezes - poucas - de amar.

Às vezes, é preciso recomeçar.
Sejam bem-vindos.