A memória é uma coisa estranha. As recordações que temos de pessoas, de lugares e de situações, são imagens altamente perecíveis. Contudo, à sempre qualquer coisa que escapa a todo este processo de deterioração. Qualquer coisa que persiste intacta e incólume. São as imagens que não conseguimos deixar de revisitar. Desde o beijo ao som de Chopin no metro de Barcelona, a vez que fizemos amor no alpendre de uma casa abandonada, a firmeza da tua voz quando dizias "nós" com a convicção inabalável de que nenhum outro pronome nos fazia justiça. A tua figura no outro lado da rua, à espera de um semáforo indeciso e demorado no primeiro jantar a dois, a noite passada em alto-mar, feita de abraços e confidências e aquele adormecer suave e pacífico que só acontecia porque quando estávamos juntos, sentíamo-nos em casa.
E sabemos - sabemos porque os olhos se fecham e sentimos na pele arrepiada, no choro quieto na almofada, nas mãos trémulas que fazem força uma contra a outra para tentar ceifar o soluçar aflito que insiste em irromper - que são recordações que nos vão ficar como uma cicatriz fica. Permanente.

O que é que faz uma mulher, às três da manhã, quase desesperada por não conseguir dormir? Ajeita-se na cama e lê a biografia de Aristides de Sousa Mendes? Saboreia vagarosamente um cigarro e observa o fumo azulado a desprender-se-lhe da boca? Estuda sem pudor da janela do quarto as sombras ritmadas por detrás das persianas japonesas dos apartamentos em frente? Acrescenta um capítulo a um manuscrito que há-de ser livro e que há anos tem vindo a escrever? Bebe uma chávena de chá enquanto afaga fotografias que permanecem no limbo do particípio passado? Arrasta-se pela casa numa curtíssima camisa de dormir de alças acetinada? Errado.

[Imagino que seja possível ficar quieta num canto sem dizer nada e esperar que as coisas passem. Mas as coisas não passam e eu não consigo ficar quieta... Há sempre algo a dizer.]

Então, o que é que faz uma mulher, às três da manhã, quase desesperada por não conseguir dormir? Arma-se com panos vários, vassoura, balde, esfregona, Sonasol e Cif, e movida por um frenesim inusitado declara guerra aos germes mais resistentes.

Alguém devia de informar os alemães, que manda o bom senso que se lave o pepino antes de o enfiar em sítios apertados. E depois também, se ainda o quiserem laminado a florear um qualquer prato de novel cuisine sem micoses. Tss, tss... Até a Margarida Menezes sabe disto.

Este post tem direito a dois títulos: "Em momentos de náusea lembro-me de ti" seguido de "Especial Globos de Ouro"

Houve momentos que só a memória das mãos dele conseguia apaziguar a minha inquietação e evitar o vómito em jacto para a televisão.

A/C da Marta Crawford

"...o pénis é suave como a pele dos golfinhos"

Para o Nuno (que é lindo como poucos e chato como o Rogeiro)

Gosto de homens cultos/inteligentes, gosto muito. A inteligência, não raras vezes, activa-me a libido; o aumento de fluxo sanguíneo na zona pélvica e a tremura nos joelhos são denunciadores. No entanto, devo alertar que a leitura em excesso de panfletos partidários, ou de blogues tipo Abrupto, Albergue Espanhol, Quarta República e similares, pode provocar, e habitualmente provoca, neuroses cancerígenas, joanetes, distonia, priapismo agudo em situações de extrema solidão ou, mais comum, minguamento na produção da dihidrotestosterona e consequente flacidez súbita do membro, dilatação das taxas de juro, estiramentos na coxa, pé de atleta, síndrome de tourette, bicos de papagaio, caspa sebosa e inevitável queda ou encaracolamento parcial do cabelo. Ah! E conversas chatas comó caralho também. E Nuno... Assim, não há tusa que resista.

Acariciar as coxas com uma esponja ensaboada em Yogi Flow ao som de Sviatoslav Richter faz-me sentir uma mulher muito poderosa. E se fechar os olhos, sou capaz de jurar que faço parte de um filme do Wong Kar-wai.

The heart asks pleasure

Ameaçam a direita por não quererem ser escravos, assustam a esquerda por não quererem ser controlados. O povo não é anti-sistema, o sistema, é que é contra o povo!

"O voto em branco é um sinal de protesto perante o actual sistema político e não foge ao cumprimento da obrigação cívica de votar. Optar pelo candidato “menos mau” é pactuar com a habitual desonestidade e mediocridade da actual classe política. Porque o voto em branco é uma afirmação clara e inequívoca de recusa dos candidatos, porque votar em branco é negar o assento parlamentar, e porque o voto em branco é a sexta maior expressão eleitoral, o lógico, seria ver essa vontade expressa no parlamento. Imaginem a seguinte situação: 103.579 boletins em branco, correspondia a 7 assentos vazios no parlamento, o que correspondia a menos 7 potenciais chulos-aldrabões-demagogos a mamar. Essa é que era..."


Porque amanhã arranca em todo o país a campanha eleitoral para a eleição dos deputados à Assembleia da República, achei pertinente repescar um texto que escrevi no antigo blog, em Junho de 2009. O país é o mesmo, a corja é a mesma e a minha posição também.

Eu também acho que Israel é verdadeiramente irritante, mas simpatizar com Hitler, transcende a minha capacidade intelectual. Não me faz cuspir dentes como a Odete Santos, mas faz-me confusão. Não obstante, devo confessar que a minha relação com o Lars von Trier, está em igual patamar que a pornografia. Gosto mas não sei se devo.

Viver sozinha é...

Circular pela casa descalça, de cuecas e micro t-shirt, cantar alto e abusar dos agudos, assistir a filmes com nudez e com diálogos monossilábicos no meu magnífico plasma, fazer do banho um momento SPA, praticar com disciplina e vigor a versão triatlo doméstico cama-sofá-frigorífico e declamar Sylvia Plath enquanto as batatas cozem.

Não sei. Não sei se és o começo de tudo, distante de todos os fins ou se serás o fim de todos os meus começos. Não sei.

Por estes dias, devo confessar que tenho mais estima e consideração pelos rinoceronte-de-sumatra do que pelos homens. Para minha infelicidade, são os primeiros que estão em vias de extinção. Para piorar o cenário, devo acrescentar que as minhas fantasias sexuais com o sexo feminino morreram no dia em que fui vistoriada por uma ginecologista com ar de talhante.
Não se assustem. Tenho o nº do psiquiatra em speed dial.

Perdoo disparates, tolero falhas, mas não consinto traições! E a desculpa de não ter significado nada e de ter sido só sexo, quer dizer exactamente o quê? Que sou uma falhada nos lençóis?! Epic fail... Game over.

Consigo ouvir os meus vizinhos a fazerem amor, o que quer dizer... Pois...

Detesto leite condensado e não morro de amores por chocolate mas adoro brigadeiros.
Gosto muito de estar sozinha mas detesto sentir-me só.
Fumo e adoro os meus cigarros mas detesto o cheiro a tabaco.
Se estiver interessada num homem, evito-o e mantenho sempre uma postura defensiva. (sim eu sei que não parece, mas enquanto não houver confiança eu sou mesmo tímida)
Gosto muitos de óperas e de doom metal.
Ponho edredom na minha cama o ano inteiro, ainda que em noites de intenso calor durma destapada.
Adoro dormir mas tenho insónias com frequência.
Gosto muito de andar descalça mas detesto ter os pés sujos.
Prezo muito a limpeza e valorizo ainda mais a higiene pessoal mas tenho uma visão do sexo nada amoniacal.
Gosto muito de tops/blusas/vestidos com decote mas fico extremamente incomodada com os olhares persistentes. (muitas vezes recorro a lenços e echarpes para evitar o desconforto)
Não gosto nada que me tratem com indiferença mas detesto ainda mais ser o centro das atenções.
Choro com a mesma facilidade com que rio.


Sou uma mulher muito estranha, pois sou... Deve ser por isso que só atraio atrasados mentais.

Todos os passos desordenados. Todos os sítios mudos. Todas as praças vazias. E eu aqui, suspensa entre latitudes, magnólias, letreiros de néon e o motor de um autocarro que sacode o silêncio a escassos metros do meu ouvido esquerdo. Esqueço-me de como se soletra a tua cama para que a use como jangada e me salve.
Estou aqui a escrever isto mas sei que um dia hei-de explodir, e sei que nesse dia serei luminosa como nunca antes... Sei-o porque tenho o coração cheio de adereços aos quais me agarro para flutuar.

Fala-se por aí que o Bin Laden morreu. Não se fez explodir, dizem que levou com um balázio na tola. Lá se foram as virgens.

Sucumbo sempre à violência dos afectos porque amo inconscientemente aqueles que, à minha semelhança, carregam um deserto algures dentro do peito.