O silêncio da minha casa é interrompido ora pelo suspiro da chaleira, ora pela voz desta senhora... o meu antidepressivo.
Dispo-me de ilusões e sei que há qualquer coisa que se infiltra nas unhas, na carne e nos ossos. Não sabendo exactamente o que dói - às vezes é a ferida que lateja, outras, bem sei, é o dedo que insiste em mantê-la aberta - insisto em domesticar os afectos. A esperança, dizem, é a última a morrer... mas a esperança é a primeira a levar um tiro no estômago.
Tenciono passar a noite sentada no parapeito da janela a beber chá em doses cavalares até que o sono me arraste para a cama.